y yo me desnudo no se - A FLOR DE PIEL

Como un ave de paso

te gano en ansia loca,

vagabundeando lento

en la isla de tu infierno.

Humedeciendo de sabor,

con boca y manos sabias,

los bordes de la hondura,

que, indócil, se revoluciona

en tormentas afectuosas

atrapando con nectarina

cadencia de suave cristal.

Y allí quedo, sin despertar,

perpetuo preso de esa flor

en la que anido en sosiego.

SEROMA

DESNUDO TU CUERPO DE MENTIRAS por AZPEITIA

(Es el desnudo de una mujer contemplado con los ojos del amor)

Desnudo tu cuerpo de mentiras,

de huecas vestimentas

de embelecos,

diseño elemental de la belleza

erguido en la vorágine del mundo,

arrostra la bravura... el oleaje

que empuja las tormentas del deseo,

que apaga las malicias de la envidia

revuelta en la ceniza de su fuego

que lo hacen más hermoso exuberante,

relieve en claro oscuro de una danza

que en un trémulo vibrar

de hermoso trazo

dibuja notas

sin sonido alguno…

Tus firmes senos son un canto amable

sinfonía acabada que va al cielo

oteros que dan vida a los que nacen.

Eterno desconsuelo en la esperanza

del que mira en disimulo de soslayo,

queriendo adivinar lo que no existe.

Hurgando en el azar la suerte ciega

de un gesto que apacigüe su impaciente

deseo de gozarlos como un lerdo

Un páramo de paz suena en tu vientre

llanura de esperanza de otras vidas…

el centro planetario de lo humano.

En el blanco satén de tus costuras

fulgura tu perfil casi perfecto,

armonía, diapasón, conjuro, hechizo,

de lo que es claro rotundo

más que evidente….

Geométrico desdén el de la ciencia

que olvida de las formas

la más clara…

el vértice brutal que esconde sueños,

la magia oscura que de la luz se oculta.

Un tigre que dormido en su pereza

devora sin piedad todas las fuerzas

y al contrario que le asedia y pone cerco,

le arría sus banderas… las deja blandas.

De un mástil tan soberbio, un triste trapo…

Trinchera inalcanzable de los necios,

Generales son de pega en el asedio

quienes buscan la victoria sin la llave

del amor que nunca miente …entre las manos.

La fuente de la vida está en lo hondo.

Corola de prudencia son sus labios

en la íntima humedad que fertiliza

el milagro que no entienden

los más doctos.

Praxíteles posó su eximia mano

en el arco caudal de aquella estatua

que revive hoy en tu cuerpo lo sublime…

sin mármoles azules o rosados…

Un Eros del amor

de carne y hueso…

AZPEITIA

ES EL DESIGNIO DE DIOS por ANDRÉS GRENOUILLE

Ya nadie sabe hablar con las manos, ya nadie sabe de magia, ya nadie revive los muertos y los sienta a tomar el té, como lo hacían en el medioevo los más altaneros alquimistas de las noblezas de aquellos tiempos que no temían a dios, ni al diablo. Ya los poetas no saben llorar una alegría, ya no saben sobre mutilar dioses, ni besar ángeles, ni revivir Jehováses y sentarlos a tomar el té, o a regurgitar sus divinidades, o a fumar bazuco hasta que el alcaloide y la impotencia les den razón de sus fútiles ausencias. Ya nadie sabe blasfemar como lo hacían antes, con soltura y fiereza. Ya nadie sabe sobre la belleza de un agravio. Ya nadie sabe escupir al firmamento y dejar el gargajo elevado, flotando, suspendido eternamente sobre los cielos de dios, por los siglos de los siglos. Y algunos tristes baratos creen en sus ridículas miserias saber hacerlo, y se entregan a la fiesta de esputo a saltos atolondrados, y se embarran de flema la frente, el cabello, el pecho, los ojos, e incluso el ardor de sus soles, e hieden a mierda de dios moribundo día y noche, mintiéndose a sí mismos y arrastrando su costal para todos lados. Pobres pendejos.

Y es que aquestos idiotas suelen burlarse de mis alas, alas que el fuego parió, el mismo fuego que parió a Lucifer, amor mío, el mismo que te incinera el deseo incompleta y deliciosamente cuando somos tan hombres y nos amamos a gemidos recios y coitos bravos, y danzamos blasfemos con nuestras divinas virilidades hasta el orgasmo único y sagrado... aquellos deliciosos momentos en cuya ambrosía dios se regocija y muere entre fatales alaridos inundado de placer. Ya nadie sabe enrojecer las mejillas de un hombre desde su propia hombría. Ya nadie sabe de poesía. Ya nadie sabe amar un hombre y revolcar con los gemidos conquistados las nubes de los cielos eternos como la leche del chocolate espeso. Ya nadie sabe comer un culo como te lo como yo, amor mío, sin dejar de ser ese hombre hermoso y atrevido, el hombre perfecto al que dios nuestro padre muerto y revivido le entregó el puñal para encargarle de matar a sus horribles hijos. Ya nadie sabe matar a dios como tú lo sabes, mi príncipe; así, sin advertirlo siquiera, sin pecado, con delicia, con toda la inocencia y magia que él mismo te imprimió aquel día apocalíptico en el que tu madre te dio a luz para mí. Sólo por eso tendré que desposarte, mi mago bello. Porque alquimistas perfectos como tú, para asesinos exquisitos como yo, dios ha olvidado ya cómo fabricar y no cometeré la apostasía de perderte. Yo soy tu hombre porque dios así lo ha querido.

Andrés Grenouille,

Tu hombre.

AMANTE por ANY CARMONA