Siniestras, torvas, misteriosas brujas, negros fantasmas de la medianoche, ¿qué estáis haciendo? Macbeth
Como aves de rapiña que bajan con las garras abiertas y se elevan de nuevo con la rabia de llevarse nada más que un puñado de polvo pedazos de yerbas secas así levantamos nuestras cabezas las plumas sobre los ojos
Resbalamos de colina en colina como globos tocando las ramas altas y contemplamos cómo las ciudades antiguas sólo dejaron sus ruinas
Nadie puede prohibirle a nuestras sombras que pasen sobre las cosas que encuentran sin tropezarlas apenas dando con sus manchas sobre las torres
Somos las brujas
Nos deslizamos en el fuego que hemos levantado de las rocas
Nuestras plumas son duras y grises
Mientras movemos las enormes alas acurrucadas en los follajes quebrando sus ramas comiendo de sus hojas hablamos a las arenas que no tienen sitio sino que ruedan en las paredes blancas de la niebla
Volamos las alas cerradas sobre estos campos muertos lluviosos.
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