Lleno mi copa de vino para desconvocar a las sombras y ahuyentar a los fantasmas. Brindo por ese vacío lleno de las dudas de lo que está por venir. No puedo evitar sentir una punzada de miedo. Un miedo a lo desconocido que solo consigo paliar huyendo, en una huida hacia dentro, en un proceso individual, en la necesidad de introspección y de aislamiento.   Me enfrento a una nueva página en blanco que me sonríe con los labios y me golpea con los ojos, participando del familiar y extraño rito de dolor y felicidad que me produce llenarla, como una culpa que pide confesión a gritos y una comunión que me transporta a un total estado de gracia capaz de eternizar el tiempo, prolongando el instante en el que los sentimientos dan a luz a los signos que forman las palabras que maduran quiméricas.   Palabras como un amuleto descolorido a fuerza de usarlas. Sin color y de todos los colores de tanto pronunciarlas a gritos y en voz muy baja, de pensarlas y escribirlas a fuego y sangre. Palabras que van más allá de cualquier escrúpulo físico o moral, que están por encima de todas las cosas, incluso sobre los remordimientos. Apretadas fuertemente entre mis manos, sobre el teclado, contra el pecho. Guardadas muy pegadas a la piel o desplegadas corsariamente como bandera que ondea al viento.   Mojo mis palabras en el mismo alcohol que abraza los sentimientos, que abrasan y me corren por las venas, exhortándolos a escaparse por la punta de los dedos, tomando forma, consolidándose en algo real, tangible y más duradero que la propia mano que las dibuja.     ESCRIBIENDO