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LOS
ROBLES
1
Allá en tiempos que fueron, y el alma
han
llenado de santos recuerdos,
de mi tierra en los campos hermosos,
la
riqueza del pobre era el fuego,
que al brillar de la choza en el
fondo,
calentaba los rígidos miembros
por el frío y el hambre
ateridos
del niño y del viejo.
De la hoguera sentados en torno,
en
sus brazos la madre arrullaba
al infante robusto;
daba vuelta, afanosa la
andana
en sus dedos nudosos, al huso,
y al alegre fulgor de la
llama,
ya la joven la harina cernía,
o ya desgranaba
con su mano
callosa y pequeña,
del maíz las mazorcas doradas.
Y al amor del hogar
calentándose
en invierno, la pobre familia
campesina, olvidaba la
dura
condición de su suerte enemiga;
y el anciano y el niño,
contentos
en su lecho de paja dormían,
como duerme el polluelo en su
nido
cuando el ala materna le abriga.
2
Bajo el hacha
implacable, ¡cuán presto
en tierra cayeron
encinas y robles!;
y a los
rayos del alba risueña,
¡qué calva aparece
la cima del monte!
Los
que ayer fueron bosques y selvas
de agreste espesura,
donde envueltas en
dulce misterio
al rayar el día
flotaban las brumas,
y brotaba la fuente
serena
entre flores y musgos oculta,
hoy son áridas lomas que
ostentan
deformes y negras
sus hondas cisuras.
Ya no entonan en
ellas los pájaros
sus canciones de amor, ni se juntan
cuando mayo alborea
en la fronda
que quedó de sus robles desnuda.
Sólo el viento al pasar trae
el eco
del cuervo que grazna,
del lobo que aúlla.
3
Una
mancha sombría y extensa
borda a trechos del monte la falda,
semejante a
legión aguerrida
que acampase en la abrupta montaña
lanzando
alaridos
de sorda amenaza.
Son pinares que al suelo, desnudo
de su
antiguo ropaje, le prestan
con el suyo el adorno salvaje
que resiste del
tiempo a la afrenta
y corona de eterna verdura
las ásperas
breñas
Árbol duro y altivo, que gustas
de escuchar el rumor del
Océano
y gemir con la brisa marina
de la playa en el blanco
desierto,
¡yo te amo!, y mi vista reposa
con placer en los tibios
reflejos
que tu copa gallarda iluminan
cuando audaz se destaca en el
cielo,
despidiendo la luz que agoniza,
saludando la estrella del
véspero.
Pero tú, sacra encina del celta,
y tú, roble de ramas
añosas,
sois más bellos con vuestro follaje
que si mayo las cumbres
festona
salpicadas de fresco rocío
donde quiebra sus rayos la aurora,
y
convierte los sotos profundos
en mansión de gloria.
Más tarde, en
otoño
cuando caen marchitas tus hojas,
¡oh roble!, y con ellas
generoso
los musgos alfombras,
¡qué hermoso está el campo;
la selva, qué
hermosa!
Al recuerdo de aquellos rumores
que al morir el día
se
levantan del bosque en la hondura
cuando pasa gimiendo la brisa
y remueve
con húmedo soplo
tus hojas marchitas
mientras corre engrosado el
arroyo
en su cauce de frescas orillas,
estremécese el alma
pensando
dónde duermen las glorias queridas
de este pueblo sufrido, que
espera
silencioso en su lecho de espinas
que suene su hora
y llegue
aquel día
en que venza con mano segura,
del mal que le oprime,
la
fuerza homicida.
4
Torna, roble, árbol patrio, a dar
sombra
cariñosa a la escueta montaña
donde un tiempo la gaita
guerrera105
alentó de los nuestros las almas
y compás hizo al eco
monótono
del canto materno,
del viento y del agua,
que en las noches
del invierno al infante
en su cuna de mimbre arrullaban.
Que tan bello
apareces, ¡oh roble!
de este suelo en las cumbres gallardas
y en las
suaves graciosas pendientes
donde umbrosas se extienden tus ramas,
como en
rostro de pálida virgen
cabellera ondulante y dorada,
que en lluvia de
rizos
acaricia la frente de nácar.
¡Torna presto a poblar nuestros
bosques;
y que tornen contigo las hadas
que algún tiempo a tu sombra
tejieron
del héroe gallego
las frescas
guirnaldas!
[...]
15
Alma que vas huyendo de ti
misma,
¿qué buscas, insensata, en las demás?
Si secó en ti la fuente del
consuelo,
secas todas las fuentes has de hallar.
¡Que hay en el cielo
estrellas todavía,
y hay en la tierra flores perfumadas!
¡Sí...! Mas no
son ya aquellas
que tú amaste y te amaron,
desdichada.
16
Cuando recuerdo del ancho bosque
el mar
dorado
de hojas marchitas que en el otoño
agita el viento con soplo
blando,
tan honda angustia nubla mi alma,
turba mi pecho,
que me
pregunto:
"¿Por qué tan terca,
tan fiel memoria me ha dado el
cielo?"
17
Del antiguo camino a lo largo,
ya un pinar, ya
una fuente aparece,
que brotando en la peña musgosa
con estrépito al valle
desciende.
Y brillando del sol a los rayos
entre un mar de verdura se
pierden,
dividiéndose en limpios arroyos
que dan vida a las flores
silvestres
y en el Sar se confunden, el río
que cual niño que plácido
duerme,
reflejando el azul de los cielos,
lento corre en la fronda a
esconderse.
No lejos, en soto profundo de robles,
en donde el silencio
sus alas extiende,
y da abrigo a los genios propicios,
a nuestras
viviendas y asilos campestres,
siempre allí, cuando evoco mis sombras,
o
las llamo, respóndenme y vienen.
18
Ya duermen en su tumba las
pasiones
el sueño de la nada;
¿es, pues, locura del doliente
espíritu,
o gusano que llevo en mis entrañas?
Yo sólo sé que es un placer
que duele,
que es un dolor que atormentando halaga,
llama que de la vida
se alimenta,
mas sin la cual la vida se apagara.
19
Creyó
que era eterno tu reino en el alma,
y creyó tu esencia, esencia
inmortal;
mas, si sólo eres nube que pasa,
ilusiones que vienen y
van,
rumores del onda que rueda y que muere
y nace de nuevo y vuelve a
rodar,
todo es sueño y mentira en la tierra,
¡no existes,
verdad!
20
Ya siente que te extingues en su seno,
llama
vital, que dabas
luz a su espíritu, a su cuerpo fuerzas,
juventud a su
alma.
Ya tu calor no templará su sangre,
por el invierno helada,
ni
harás latir su corazón, ya falto
de aliento y de esperanza.
Será cual
astro que apagado y solo,
perdido va por la extensión del cielo,
mudo,
ciego, insensible,
sin goces, ni tormentos.
21
No subas tan
alto, pensamiento loco,
que el que más alto sube más hondo cae,
ni puede
el alma gozar del cielo
mientras que vive envuelta en la carne.
Por
eso las grandes dichas de la tierra
tienen siempre por término grandes
catástrofes.
Rosalia de Castro
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