|     La Inquietud Del Rosal Todos, todos tenemos una hora cobarde,una hora de hastío cuando muere la tarde.
 Cuando se va el amigo que nos trae calor,el amigo de oro, el Mago Gestador.
 Cuando se juntan todas las impresiones malasy el alma es un tejido de finísimas alas.
 Cuando puede decirse: lo que fué no será;lo que no hice hoy no lo haré nunca ya.
 Es entonces, cobarde, que me acosa el deseode no ser y ni pienso, ni trabajo, ni creo.
 Es una nulidad completa de mí mismaque me asusta y me hiere, me subyuga y abisma.
 Es entonces que yo quisiera ser asícomo una cosa nimia, futil, baladí.
 Un chiche que se lleva guardado en el bolsillo.una prenda cualquiera, un reloj, un anillo...
 Ser una cosa muerta que la llevan cargaday que no sabe nada y que no piensa nada.
 Todos, todos tenemos una hora cobarde,una hora de hastío cuando muere la tarde.
   Alfonsina Storni
 "La inquietud del rosal"
 (1916)
 
 
 
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