Las brujas nunca existieron,  me dijo un día mamá,  las inventaron en Grecia porque querían asustar  a algunos niños rebeldes  que se portaban muy mal. Yo había escuchado siempre  que esos seres en verdad,  preparaban sus menjurjes  con paticas de alacrán  y les daban a los niños  a la hora de almorzar. Habitaban en los bosques,  muy lejos de la ciudad,  rodeadas de serpientes  y del pájaro macuá,  que siempre les avisaba  si alguien iba a importunar. A media noche se iban, no en una nave espacial,  sino en una vieja escoba  sacada del matorral  cuando rayos y centellas comenzaban a alumbrar. Aunque mi madre me dijo  Que ahora no existen ya,  yo no he querido creerle  pues he visto una especial  que se asoma a mi ventana  cuando me voy a acostar. Es la bruja más moderna de toda la capital, No invoca a los espíritus Los llama por celular  usa crema de espinacas y no patas de alacrán. Volando en aspiradora, recorre la gran ciudad,  espantando a los muchachos  que se quieren acercar a su hija Carolina, la más bella del rosal. Cuando pienso en Carolina, aparece su mamá, al frente de mi ventana, porque me quiere asustar, pero corro las cortinas y se tiene que marchar. Ella no sabe que tengo la fórmula general  para alejar sus  conjuros,  para apartar todo mal:  dos besos de Carolina  que yo no quiero borrar