Aquella casa: con tantas despedidas, se le olvidó

el saludo a los que llegan. Sus paredes se fueron

 agrietando en un premeditado y evidente suicidio...

Todo el que la habitó la abandonaba, yo no sé si las

 casas tienen alma, pero si alguna tuvo, esa era la mía, tenía sonidos diferentes,
de llantos y reproches, hasta la lluvia en su caer era distinta. Toda hendija fue ruta,
para ilustrar el mapa de su melancolía.

 Cada cerrar de puertas y ventanas emitía un

 lamento dañando los oídos.

Acunó las primeras palabras infantiles,

alimentaba un eco musical en las tertulias,

fue tambor y guitarra, le parió una orquídea a la pared que logró florecer año, tras año.

Fue cofre de canciones y de la poesía. Sus rincones:

anudaban la prisa de andantes y fugitivos versos.

 Cuando fue urgente: fabricó entre su techo y

suelo, la prudencia. Los ruidos, los insectos,

la doctrina soez, la felonía, rebotaron ante el

gesto vital de su rutina. Mi casa:

no tenía fastuosas terrazas con balcones colgantes

 ni sótanos oscuros y pasillos anexos, tampoco tuvo

 rejas, capilla y jardines al fondo, ni sendero de pinos señalando al portón.
Tampoco había fuente de cristal ni odaliscas de mármol.

Mi casa era sencilla, con su descolorida y

comunal fachada-. Pero fue mi palacio, mi pequeño

 palacio de confidencias tontas y confidencias graves,

donde las decisiones, -nunca la tuvieron presente.

 Ignorada por todos a pesar de su grito, a pesar

de su voz beligerante, sus regaños; de los sabios mensajes...

Marchita, cansada, mi casa, aún espera.

Es triste abandonar nuestro país con todo lo que fue

parte de nuestras vidas, por vivir digna y libremente,

sin las ataduras que nos impone una tiranía.

Hoy resido en Miami Florida E.U.

D/A