Esta noche ha sido distinta: He soñado. Eso me sucede con tan poca frecuencia que me decidí a abrir el cuaderno y contarles. Escojo un par de palabras mientras la tinta se adhiere a esta piel suavemente, sin quejarse, deslizándose.  Levanto la vista ante un sonido inesperado. Cierro el cuaderno,  abro la puerta. Es mi amiga Miriam, quien se dispone  a contarme que su novio le ha dejado por enésima vez; y que ésta, como todas las anteriores, no ha sido  culpa suya. Yo le escucho, con mi cordura heredada  y mi locura aprendida. Me gusta cómo me miente. En un vaivén de palabras la he perdido. Nos perdemos. Abro el cuaderno,  cierro los ojos. Me escapo de esta vida propia  y ajena que me persigue y que me encuentra.  Mis pasos errantes me han traído a un mercado,  donde se comercia con niveles de vida, ideologías  y pensamientos adheridos a los bienes materiales.  Esto nadie lo entiende y muy pocos lo saben.  Yo les miro y les descifro. Intuyo y acierto. Estoy en el tren. Abro el cuaderno, cierro el vagón. Mis oídos se pierden en una conversación tan efímera  como su contenido: el susurro de un “te quiero” que se pierde entre vapores y pasos.  Cierro el cuaderno. Les observo con ojos llenos  de ayeres, con un dejo de costumbre. Les hago míos, les nombro, les admiro y les desprecio.  Ellos no me ven, no me imaginan, no existo. Resulta obsceno observarles así: oculto en el anonimato, en la comodidad del camuflaje de las multitudes que roban la propia individualidad (y la personalidad). Me pierdo; me encuentro. Abro el cuaderno:  aspiro la frescura del verde y los colores, que  me llenan de primaveras viejas y de recuerdos  que no han ocurrido – y acaso jamás ocurrirán. Cierro. Me encierro. Me angustio. Suspiro.  Escucho: El ruiseñor canta. Habla de temas tan sublimes que ponerlos en lengua humana  sería querer materializar lo etéreo. Dejo las palabras. Me abandono en la noche – en su olor a naranjo – y sueño. Sueño sin cesar y sin culpa: mañana lo habré olvidado todo.

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