En tus manos se desnuda una virgen madrugada,
la memoria que del alma se ha hecho verso de amor,
un puñadito de sol para el sendero que escarpa
donde las piedras se clavan lejos de nosotros dos.



En tus ojos me respondes al presentir ciego
y me retratas un viento que sopla de nuestro lado,
ahuyentando los presagios del temido concierto
que hacen de lo ajeno un afónico sonado.



En tus latidos la historia que sazona
en primera persona la razón y su raíz,
la constancia del sentir que al precipicio asoma
para ver llegar palomas mensajeras de porvenir.



En tus pasos la consecuencia de los míos,
el vergel de los signos que señalan nuestro sueño,
el verso que sin mí no has escrito
y el destino aferrado a su sendero.



Esencia