Mariposa de otoño.

 LA mariposa volotea
y arde —con el sol— a veces.

Mancha volante y llamarada,
ahora se queda parada
sobre una hoja que la mece.

Me decían: —No tienes nada.
No estás enfermo. Te parece.

Yo tampoco decía nada.
Y pasó el tiempo de las mieses.

Hoy una mano de congoja
llena de otoño el horizonte.
Y hasta de mi alma caen hojas.

Me decían: —No tienes nada.
No estás enfermo. Te parece.

Era la hora de las espigas.
El sol, ahora,
convalece.

Todo se va en la vida, amigos.
Se va o perece.

Se va la mano que te induce.
Se va o perece.

Se va la rosa que desates.
También la boca que te bese.

El agua, la sombra y el vaso.
Se va o perece.

Pasó la hora de las espigas.
El sol, ahora, convalece.

Su lengua tibia me rodea.
También me dice: —Te parece.

La mariposa volotea,
revolotea,
y desaparece.

Pablo Neruda.

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Buenos dias y feliz sabado amigas/os, siempre dije que 

el Otoño es una estacion preciosa....en colores,amanecer,

anochecer...y tambien en ese olor que tiene el campo, es

algo que no puedo explicar como quisiera..... quiza sea el

ocaso de la vida, ya saben que el renacer es la primavera.

Bueno ya esta bien de cursiladas, voy con algo para tomar.