Ya tu pluma no escribe.


Cómo te recuerdo madre,
en la tenue claridad de un candil aletargado
tus ojos bajo el cristal con mirar hipnotizado
deshojando algún desmadre,

y al buscar que todo cuadre
en metro, rima y cadencia cuando un poema has creado,
con tu mente pura y fresca, que jamás has terminado
hasta ajustarle en su encuadre.

Tu pluma siempre está llena de la sangre de un tintero
que gota a gota describe
los sueños y las vivencias que has dejado en el sendero

pero jamás te recuerdo componer algo proclive
que llore en tu lapicero.
Y tengo guardada, madre, tu pluma que ya no escribe.

Piluca.