Y yo por las dudas... Que la poesía ha muerto, ...anuncian esquelas; y junto con ella, todos esos locos, llamados poetas, que han incinerado, con todo y poemas, a los trovadores de oficio, que se embelesaban, mirando estrellas, y a vuela pluma, en cualquier papel, ...escribían letras; que ya son cenizas sin ningun vestigio, todas esas rimas, que vestían letras, que no hay cabida en el mundo real, para los utópicos, llamados poetas; ...y yo por las dudas, me escondo en la luna, me resguardo en ella, y bajo su luz, escribo a hurtadillas, con polvo de estrellas, para que no muera nunca, mi esencia, mi voz, y mi huella; para que no entierren tras de mi partida, bajo un puño de tierra... ...y un ramo de rosas, mi alma y mi letra. Yo no quiero que mueran, los abecedarios, que tejen poemas, por que sin su magia, no sería posible, el hilar palabras con color de estrellas; no, no puede morir la poesía, por que aprendí el suspiro, y a ser alas libres, de la mano de ella; no, no puden morir los poetas, por que sin su estela... -aunque lo disientan- el mundo mañana, sería media huella.