RA, RA, RA
Escribir es
como dejar una parte de ti
aquí plasmada.
Es como si
de tu cabeza saliera algo
y dijera
COMU, VAMOS,
PONTE A HABLAR.
En fin, sigamos.
Entonces yo hablo,
o escribo,
que es en realidad lo que hago.
Y parece como si
dentro de mí,
una vocecita
con el mismo pito que la mía
(curiosa cosa, ¿no?)
me susurrara al oído
VAMOS BIEN,
BIEN VAMOS.
o algo así.
Y a veces me pongo a leer
otros poemas de otra gente
de otros lugares
y de otros continentes.
Con distintas creencias,
con otro color de pelo,
de ojos,
de piel,...
y, a saber, mire usted,
si ellos no son EXTRATERRESTRES,...
¿o soy yo?
(Madre mía, qué rollo me monto...)
A ver, ¿por dónde íbamos?
(subimos la pantalla para mirar...)
Ah si,
lo de escribir.
Pues eso,
que te das cuenta
que en sus letras
algunos hablan del amor,
como yo,
y otras,
te cuentan
cosas como las que cuento yo.
Y me pregunto:
(dentro de mi cabeza)
OYE COMU,
¿TU CREES QUE TODOS ESTOS
HABLAN COMO LO HACES TU?
Pues según parece,
si.
Y eso que no les oigo.
Y por un lado mejor,
¿porque ustedes se imaginan
leer el poema de una tía
con la voz ronca de un ogro?
No, ¿a que no?
En resumidas cuentas,
si todos ellos fueran del Atlético de Madrid,
ya no haría falta más,
ni que fueran de América Latina,
ni de China,
ni de Japón
¡¡¡AUPA ATLETICO!!!!
Ra, ra, ra.
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