Las uvas se desgranan

con el reloj del tiempo,

muere un año en nostalgia

y nace un año nuevo.

Se mantiene la cepa

productora del fruto,

aferrada a la tierra,

integrada en el mundo.

Renacerán mañana

las uvas del principio,

y se espera con ansia

que sean dulce vino.

Si el brote del futuro

es acerbo dolor,

en nuestro ser profundo

está el amor de Dios.

Y si llega la hora

de arrancar la raíz,

será la hora dichosa

del próximo festín.

Las uvas de la gloria,

en la feliz estancia,

en el alma retoñan

la alegría esperada.