Un jodido árbol

Sí, señoras y señores: soy un árbol. ¡Un jodido árbol! Y por qué les digo eso, se preguntarán. ¡Claro! ¡Ustedes piensan que ser árbol es tan bonito! Inspiramos cuadros, somos la morada de las aves, limpiamos el aire y damos fresquito en verano e, incluso, somos cobijo de enamorados... Pues permítanme la expresión, pero: ser árbol es una verdadera mierda. Lo que yo les diga. 

Para empezar: A ver... ¿dónde está el listo que nos diseñó con la cabeza enterrada? ¿O creían ustedes que comemos con los pies? ¡Por favor! Estamos condenados a no ver el mundo, como si fuésemos vulgares pedruscos. Por no hablar de lo aburrido que es. Díganme ustedes de qué se puede hablar con una lombriz que va todo el día a lo suyo. De nada, lo que yo les diga. Luego nos pusieron muchos brazos y pies, además, todos juntos. Total, ¡para que! ¡Si los pies no tocan nunca el suelo! ¡Si, además, no nos podemos mover! Menuda boludez! - y perdónenme de nuevo la expresión...- ¿Y la poda? No quiero ni contarles....Si por lo menos hubiera nacido en la selva... Pero, no, soy un árbol de parque. Donde se orinan los perros y, lo que es peor, los borrachos y los niños. Los perros, aún: son cuatro gotitas y a por otro. Pero los niños se regodean y los borrachos ni les cuento. Los pájaros me cagan encima, y los insectos me pinchan allá donde más duele. Siempre hay un gracioso que me arranca la corteza, dice que es bueno para mí. A ver que decía, el listo, si le arrancaran a él la piel… Por no hablar de el que nos tatúa. Que, no es por nada, ¡pero parezco ya un legionario! Pero uno no puede hacer nada, excepto sombra en verano. Y ya, el colmo de los olmos - permítanme ahora la gracia - es la reproducción a distancia. Y sin orgasmo. Ser un árbol es una cagada. Si por lo menos hubiera nacido en un bosque...