Del poemario "Frío" 
 
 
La ciudad hace gala de su rango 
de musa milenaria. 
Hace frío, y el viento entre los coches 
empuja al transeúnte a refugiarse al fondo 
de los bares cercanos y las cafeterías 
que sacan sus estufas a sombrillas de invierno. 
 
En una de ésas, mientras 
me fumo un cigarrillo, pienso en ti, 
mujer que tantas noches desertas de mis manos. 
 
Hay, 
en este mismo instante, 
una mezcla de paz y desaliento 
-el sabor melancólico de una jornada extinta- 
que hace volcar los ojos en los contenedores 
que han dejado revueltos los primeros mendigos 
y en la elegante urgencia de los escaparates 
que exhiben los conjuntos de nueva temporada. 
 
Todavía 
puedo ver en tus labios 
el vapor tembloroso de tu respiración 
con las mismas palabras tantas veces nombradas 
que tal vez erraron el camino, 
pero no desistieron 
de su terca afición por los milagros, 
y ahora 
sólo buscan espacios donde poder airear 
sus rutinas domésticas. 
 
Alguien trae el periódico, 
y en las conversaciones 
se escurren como hielo las últimas noticias: 
“Reforma laboral, pactos sociales, 
jóvenes exaltados pagan su libertad a un alto precio, 
cae la bolsa y se eleva la cifra de parados, 
la nieve hace presencia en el noreste y centro del país”. 
 
Parece que este invierno va a ser duro, 
y esta estufa no abriga, vida mía. 
 
Diciembre 2010
 
José Pozo Madrid