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El Pájaro que soy.
¿Un cuento o una poesía?
¿real o imaginario?
¿de sol o de luna?
¿de eclipses incompletos?
¿de mariposas monarcas?
¿con sangre o desnuda?
¿con leche y vestido?
¿Con vuelo de delirio
que me conduce
más allá de las mieles
donde se crispa el gemido
de la muerte?
Enmudezco.
Afuera
el trote vacío de la tarde
bajo mis poros
el sexo por amor
el amor por el sexo
juegan a las escondidas
saciando las palabras
en cada verso
en cada enigma
un juego íntimo
de sombras
me persiguen
envuelven
mis temblores.
El pájaro que soy
desnuda su origen
en este caer intenso
del silencio.
¿Un cuento o una poesía?
¿real o imaginario?
¿de sol o de luna?
¿de eclipses incompletos?
¿de mariposas monarcas?
¿con sangre o desnuda?
¿con leche y vestido?
¿Con vuelo de delirio
que me conduce
más allá de las mieles
donde se crispa el gemido
de la muerte?
Enmudezco.
Afuera
el trote vacío de la tarde
bajo mis poros
el sexo por amor
el amor por el sexo
juegan a las escondidas
saciando las palabras
en cada verso
en cada enigma
un juego íntimo
de sombras
me persiguen
envuelven
mis temblores.
El pájaro que soy
desnuda su origen
en este caer intenso
del silencio.
Primeira 
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