Voy contra la corriente, no me importa quien pregona su triunfo o quien fracasa; siga el gentío ciegamente en masa la fingida verdad que le conforta.
Yo escucharé la voz que en un susurro me llama desde del alma, nunca el grito disfrazado con toga de erudito, mas nacido de espíritu cazurro.
En indiferencia
¿Qué importa el año nuevo, el año viejo? No es que el tiempo se vaya, es que nos vamos, e involuntariamente celebramos el triunfo de la muerte. No me quejo
de que se acerque inexorable; dejo su amenaza al olvido. ¿Qué alcanzamos con su presencia en el recuerdo? Estamos a igual distancia en duelo o en festejo.
Despida al treinta y uno de diciembre el cazador de fábulas, y siembre a su paso utopías e intenciones.
Este es un día más, o un día menos; todos los días son malos o buenos conforme a nuestras propias decisiones.
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