Dios no lo sabe, pero yo estoy triste

como los viejos pozos en la tarde;

triste como el portón de la herrería
que hace cien años que no ha abierto nadie.

Ya le encuentro sabor de sed al agua,
viendo crecer un trigo miserable;

y todo se me va con el otoño,
pero Dios no lo sabe.

Dios no lo sabe, porque está allá arriba, 
y yo acá abajo, triste a mi manera; 

yo, que ya sé lo que no dice el viento 
y de qué modo hay que pisar la hierba. 

Dios no lo sabe, pero yo lo digo, 
solo en la noche, solo en la tristeza,

y eso que sé que nada cambiaría
aunque Dios lo supiera.

Yo sé el camino del que sigue andando 
derechamente hacia ninguna parte,

y ese lado del tiempo donde hay nieve
para el pequeño amor que llega tarde. 

Yo sé cómo se cierra cada puerta 
en el anochecer de cada calle; 

y sé que hay un sol negro que da sombra,
pero Dios no lo sabe.

Yo sé del hacia abajo en las raíces, 
sin hacia arriba, hacia la primavera; 

de la lluvia que llueve y ya no es lluvia 
en la arena que sigue siendo arena. 

Dios no lo sabe, y nada cambiaría, 
nada, por más que un día lo supiera. 

- O tal vez Dios lo sabe, y está triste
sin que nadie lo sepa...

 

JOSE ANGEL BUESA