Canta el sinsonte en el Turquino

Autor: Nicolás Guillén

¡Pasajeros en tránsito, cambio de avión para soñar!
Oui, monsieur; sí, señor.

Nacido en Cuba, lejos, junto a un palmar.
Tránsito, sí. Me voy.

¿Azúcar? Sí, señor.
Azúcar medio a medio del mar.

¿En el mar? ¿Un mar de azúcar, pues?
Un mar.

¿Tabaco?
Sí, señor.

Humo medio a medio del mar.
Y calor.

¿Baila la rumba usted?
No, señor;
yo no la sé bailar.

¿Inglés, no habla el inglés?

No, monsieur; no, señor,
nunca lo pude hablar.

¡Pasajeros en tránsito, cambio de avión para soñar!

Llanto después. Dolor.
Después la vida y su pasar.
Después la sangre y su fulgor.

Y aquí estoy.
Ya es el mañana hoy.

Mr. Wood, Mr. Taft, adiós.
Mr. Magoon, adiós.
Mr. Lynch, adiós.
Mr. Crowder, adiós.
Mr. Nixon,2 adiós.
Mr. Night, adiós.
Mr. Night, Mr. Shadow, 3 ¡adiós!

Podéis marcharos, animal
muchedumbre, que nunca os vuelva a ver.
Es temprano; por eso tengo que trabajar.
Es ya tarde; por eso comienza a amanecer.
Va entre piedras el río…
Buenos días, Fidel.

Buenos días, bandera; buenos días, escudo.
Palma, enterrada flecha, buenos días.
Buenos días, perfil de medalla, violento barbudo
de bronce, vengativo machete en la diestra.
Buenos días, piedra dura, fija ola de la Sierra Maestra.

Buenos días, mis manos, mi cuchara, mi sopa,

mi taller y mi casa y mi sueño;
buenos días, mi arroz, mi maíz, mis zapatos, mi ropa;
buenos días, mi campo y mi libro y mi sol y mi sangre
sin dueño.

Buenos días, mi patria de domingo vestida;
buenos días, señor y señora;
buenos días, montuno en el monte naciendo a la vida;
buenos días, muchacho en la calle cantando y ardiendo
en la aurora.

Obrero en armas, buenos días.
Buenos días, fusil.
Buenos días, tractor.
Azúcar, buenos días.
Poetas, buenos días.
Desfiles, buenos días.
Consignas, buenos días.

Buenos días, altas muchachas como castas cañas.
Canciones, estandartes, buenos días.
Buenos días, oh tierra de mis venas,
apretada mazorca de puños, cascabel
de victoria…

El campo huele a lluvia
reciente. Una cabeza negra y una cabeza rubia
juntas van por el mismo camino,
coronadas por un mismo fraterno laurel.

El aire es verde. Canta el sinsonte en el Turquino…
Buenos días, Fidel.