EL ÁRBOL

Y la silla en la que mece como niña, sus recuerdos  mi  madre ya anciana

La del vacío en comedor, que se quedó esperando al hermano que jamás volvió  aun con el humo sagrado de la sopa, como un fantasma flotando en el adiós de sus días

Y  el baúl, que guarda la juventud eterna de una nacarada peineta y  el vestido de novia de la abuela, la foto y la cartera, en la que amarillea una carta de  amor, que guarda el delicado pétalo de  rosa.

Y la mesa  en el centro de la cocina,  desnuda de mantel,  aquella en la que se  partió el pan  y se sirvió el jarro con agua.

Y la ventana, golpeada por el viento de los años, la lluvia, que hizo surcos en su piel y el sol que se metió furtivo por sus hendijas indiscretas, la que se abría los domingos para escuchar el nítido  trinar de los pájaros.

El piso  y  las escalas que llevaban en alas de la imaginación al reino inmaculado del cuarto de la abuela.

El   juguete tallado a mano,  con la perseverante  fe del padre, que  vio en  un inerte tronco un caballo de palo, brioso corcel de la más tierna infancia, un columpio  que  se elevaba libre por los aires en las resistentes ramas de un   alegre roble.

El de  la cruz, que perpetuó   el amor, en el alma   inmortal de la madera.  ALBA