Tuyo fue el núcleo de mi memoria, pero se ha colapsado su estructura, y el bulldozer del tiempo lo destruye. En cada introspección indagatoria, hallo lagunas, se me desfigura tu propio mapa, y mi visión se obstruye. Tan pocos rasgos ya de ti percibo, que consulto tu nombre si lo escribo. Brevería Nº 2345

Esta mujer va sola

Ha amado mucho esta mujer. Ha sido
ánfora derramándose
hasta quedar vacía de sí misma,
con sólo huellas en la propia carne.

Ya no se hace preguntas,
ni busca un hombre, ni halla relevantes
palabras que otro tiempo la encendían.
Ha asistido a sus propios funerales
tantas veces, tras ásperas derrotas,
la piel helada, el corazón sangrante,
que tal vez se ha vestido una coraza,
se ha vendado los ojos, y no sabe
qué objetivo o propósito
tiene la vida.

El día se deshace,
rompiéndose la luz en el ocaso.
Ella sigue a su ritmo.
Bajo el sauce
dos jóvenes se besan, sobre el césped,
en las últimas luces de la tarde,
estallido sensual de primavera
entre brazos y muslos cimbreantes.
Casi los mira, pero rectifica.

No quiere verse años atrás, y errante
prosigue su camino,
con cierta prisa, y gesto imperturbable.
Cada pisada es un reloj quebrado,
deshojado almanaque;
va demoliendo el tiempo con la espera
de que el tiempo, a su paso, no le alcance.

No quiere el martilleo de los años
resonando en su oído, con su alarde
de malsanos recuerdos
que se resisten a vaporizarse.
Quiere borrarlo todo,
como nacida ayer. Hasta el paisaje
tiene esa propiedad de vez primera,
pero ni lo contempla ni le atañe.

Prosigue en soledad, aunque entre tantos,
filtrando su pasado, trashumante.

Los Angeles, 24 de agosto de 2011

Original de

Francisco Alvarez Hidalgo

O SOLE MIO