En esta íntima habitación,

donde habitan y yacen

gratos y casi

olvidados recuerdos,

de poemas que fueron escritos,

y que se fueron gastando

con cada cosa

que se fueron inventando,

en este lugar

hay presagio de locura,

aquí se esconden

tristes atardeceres

y amargos amaneceres,

lágrimas que brotan

con desespero, en este lugar

se rompió la rutina,

las que provocaron la ruina

de todo aquello

que tuvo que terminar,

sin necesidad a un pañuelo

cayeron mis lágrimas al suelo,

aquí existe la pena y el duelo,

la estaciún feliz de primavera

ha dado paso

a un gélido in vierno,

se terminaron los sueños,

la ilusión dejo su morada,

solo queda el refugio

de unos recuerdos rotos.

 

El Caminante...