Fecha: 09.12.2008 - 1.03    Autor: talvez

 

De: ¥≤МДЯїЖД≥¥  (Mensaje original) Enviado: 28/01/2008 18:31

La eterna pregunta de la identidad:

ser o no ser.

Dejarse ir,

o quedarse en esta orilla,

en la seguridad,

o ir allá donde el paisaje se adivina frondoso,

se percibe

y casi nos parece oler las flores del otro lado

y nos vamos embriagando del olor presentido

que nos va penetrando,

y son las flores,

las enredaderas,

el agua del otro lado que nos esta sonando en la memoria

con su olor a mango,

y es ese sentir que el corazón esta próximo a estallar

(el olor del malinche, las explosiones del malinche),

los faunos,

un día que se va,

un día que pudimos haber estado al otro lado

y no estuvimos.

 

Gioconda Belli. Sobre la grama (1970-1974)

 

 

 

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De: α‡talvez‡Ω Enviado: 28/01/2008 18:37

 

 

hola madisitaaa, nos hemos cruzado.

 

taluegoooo

 

 

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De: newbornjose2 Enviado: 28/01/2008 21:41

Gracias, Marixa.

Estos pensamientos me remontan

a la eterna pregunta con la consabida

respuesta que, a su vez, nos ubica

aquí y ahora -como escribiera

Jaime Sabines- en la hermosa vida.

Un saludo cordial.

(Firma)

NBJose2

 

P.D. El poema de Sabines, uno de

mis favoritos, es "Los amorosos"

De ahí tomé la última frase, misma

que me inspiraron estas bellas

palabras posteadas por Marixa.

¿Alguien lo puede traer al

ALBERGUE?

 

 

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De: monicamily Enviado: 29/01/2008 0:32

 

Los amorosos callan.

El amor es el silencio más fino,

el más tembloroso, el más insoportable.

Los amorosos buscan,

los amorosos son los que abandonan,

son los que cambian, los que olvidan.

 

Su corazón les dice que nunca han de encontrar,

no encuentran, buscan.

Los amorosos andan como locos

porque están solos, solos, solos,

entregándose, dándose a cada rato,

llorando porque no salvan al amor.

 

Les preocupa el amor. Los amorosos

viven al día, no pueden hacer más, no saben.

Siempre se están yendo,

siempre, hacia alguna parte.

Esperan,

no esperan nada, pero esperan.

 

Saben que nunca han de encontrar.

El amor es la prórroga perpetua,

siempre el paso siguiente, el otro, el otro.

Los amorosos son los insaciables,

los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos.

Los amorosos son la hidra del cuento.

 

Tienen serpientes en lugar de brazos.

Las venas del cuello se les hinchan

también como serpientes para asfixiarlos.

Los amorosos no pueden dormir

porque si se duermen se los comen los gusanos.

En la oscuridad abren los ojos

y les cae en ellos el espanto.

Encuentran alacranes bajo la sábana

y su cama flota como sobre un lago.

 

Los amorosos son locos, sólo locos,

sin Dios y sin diablo.

Los amorosos salen de sus cuevas

temblorosos, hambrientos,

a cazar fantasmas.

Se ríen de las gentes que lo saben todo,

de las que aman a perpetuidad, verídicamente,

de las que creen en el amor

como una lámpara de inagotable aceite.

 

Los amorosos juegan a coger el agua,

a tatuar el humo, a no irse.

Juegan el largo, el triste juego del amor.

Nadie ha de resignarse.

Dicen que nadie ha de resignarse.

Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.

Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,

la muerte les fermenta detrás de los ojos,

y ellos caminan, lloran hasta la madrugada

en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.

 

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,

a mujeres que duermen con la mano en el sexo,

complacidas,

a arroyos de agua tierna y a cocinas.

Los amorosos se ponen a cantar entre labios

una canción no aprendida,

y se van llorando, llorando,

la hermosa vida. type=text/javascript> //

 

 

 

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De: newbornjose2 Enviado: 29/01/2008 5:56

Gracias, amiguchi, por la india bonita, por los amorosos, hasta parece mi cumple de tanto regalo que alegra verdaderamente mi corazón.

Yo también te quiero mucho.

NBJose2

 

 

 

 

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