Sono corroso dai sogni,
Un tritone di marmo consumato
Dalle intemperie, in mezzo alle correnti,
E tutto il giorno contemplo la bellezza
Di questa donna
Come una bella immagine
Rinvenuta in un libro,
Compiaciuto di averne pieni gli occhi
O i perspicaci orecchi,
Non d'altro pago che d'essere saggio,
Perché gli uomini migliorano con gli anni.
Eppure, eppure,
Questo è il mio sogno, o è la verità?
Oh, se ci fossimo incontrati
Nella mia ardente giovinezza!
Ma io divento vecchio in mezzo ai sogni,
Un tritone di marmo consumato
Dalle intemperie, in mezzo alle correnti.
W. B. Yeats, da I cigni selvatici a Coole, traduzione di Ariodante Marianni
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