Un cuore, scorticato a vivo.
Ferito e dolente.
Sanguina copioso.
Qualche volta tace,
sonnolento e stanco.
Quiete apparente.
Talvolta una rara scintilla
che sa di divino
lo consola e lo cura.
Più spesso ricade
nell'antico dolore
mai perso nel vento.
Mesto, si strugge,
coglie un ricordo,
assapora uno sguardo...
Non grida, non piange.
Non scuote, non geme.
In silenzio, si spegne. |
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