Languido il limone tiene sospeso un incolore ramo polveroso sull'incanto della fonte limpida, e lì  in fondo sognano i frutti d'oro... E' una sera chiara, quasi di primavera, mite sera di marzo, che nasce al soffio prossimo d'aprile; me ne sto solo nel patio in silenzio cercando quella illusione candida ed antica: un' ombra sul muro bianco, un ricordo, nella sponda di pietra della fonte addormentata, o, nell'aria, un vagare di tunica leggera. Nel clima della sera si distende quell'aroma di assenza, che dice all'anima luminosa: mai, che dice al cuore: spera. Quell'aroma che evoca i fantasmi delle fragranze vergini e svanite. Sì, ti ricordo, sera allegra e chiara, quasi di primavera, sera senza fiori, quando mi offrivi il profumo intenso della menta, e del buon basilico, che mia madre aveva nei suoi vasi. Tu mi vedesti immergere le pure mani nella serena acqua, per cogliere i frutti incantati che oggi sognano in fondo alla fonte... Sì, ti conosco sera allegra e chiara, quasi di primavera.     Antonio Machado