A quest'ora voglio solo
una sigaretta:
quel piccolo calore tra le dita
che brucia lento
in spirali di fumo
che salgono
disegnando
la mia solitudine
nell'immenso cielo stellato.

È solo Sangue che pulsa
nel disilluso tormento Carnale
del disincanto Emotivo.

Farai l'amore con lei
che non è me:
le sue mani avide di carne
sanguineranno la tua pelle
la sua bocca berrà
il tuo sangue
il suo naso si inebrierà
del tuo profumo
nel misto sudor di quelle ore
che correranno
come quando mi chiedevi
che proprio quell'attimo
tra noi
potesse non finire mai
nel mentre scrivevi su carta
che ero il tuo tutto
un tutto che è appassito
come le tue vaghe promesse
come il mio scialbo scrivere di te
che non ha futuro.
Ricordo troppo bene
cosa significhi morir di te
che ne fuggo lontano:
nulla è mai stato
e mai lo sarà.

Nell'istante del bisogno scrittorio
L'inchiostro si disperde nel vuoto
Mentre il bianco accieca la mia vista.
Dove siete pensieri che nella mente
Avete forma
Ma nella mia mano trovate la morte?
Le parole si gettan dall'orlo della pagina:
non vogliono catene
librano leggere
libertà
e rifluttuano nel mio mondo
che vuol restar segreto.