Mi sento scomposta,
come pennellate violente su di una tela bianca.
Mi piacerebbe saper urlare,
e amare come (non) sai fare tu
e perdermi nella nebbia di quella città spenta.

Questi ricordi mi stanno togliendo vita,
e quelle immagini hanno dei tagli così profondi,
che sembrano buchi neri.

Mi piacerebbe parlarvi un giorno

della strada che ho percorso,
mi piacerebbe essere ascoltata anche se potrebbe apparire tutto troppo irreale.
Non c'era nessuno ad accompagnarmi

mentre la percorrevo, nemmeno me stessa.
Mi ha abbandonato anche lo sguardo

dopo tutto quel (non) camminare.
Ascoltavo il silenzio,

e non era poi così male.

Ho venduto la mia anima tempo fa
e ripudiato una gran quantità di storie.
Per non parlare poi degli anni arresi e persi gratuitamente
che ora si sommano sotto i miei occhi.
In più ci sono gli incubi che vivo anche da sveglia,
le paure in testa, il freddo e il vuoto,
e le esperienze che mi appartengono, si,
ma non si capiscono;
non si sa se sono spaventate dal futuro,
o se sono solo stanche di non servire mai a nulla.

Pioverà sui loro occhi,
diverrano bianchi e ciechi di rabbia.
Senza fiato
toglierò i libri e le grandi profezie
di un futuro silenzio finale;
ricorderò quello che volevo,
il fiume di visioni, di pelle rossa e specchi,
un rumore di nulla,
un profumo di nessuno.

Ho atteso giorni e giorni, scrivendoti.
Una boccata d'aria non solo nella testa,
ma anche nello stomaco e nell'anima.
L'attesa finì e lì avrei voluto fermare il tempo,
trovare il tasto giusto per poter vivere di continuo quel minuto.
Sparì all'improvviso la fragilità e la cattiva memoria
lasciando spazio ad un cuore pieno di concretezza e leggerezza.
Volavo con semplici salti, non toccavo suolo,
la bocca deragliava con tutte le parole che voleva pronunciare.

Gli occhi sono stanchi e affaticati
per il troppo guardare quel riflesso sconosciuto.
Il corpo è morbido
e strappato dalla sua stessa anima.

Sono zero o cento,
cinquecento,
a volte mille
e altre volte cinquemila

i toni di colori che ricoprono quelle giornate
che corrono veloci come la luce.
Il cuore trema come una foglia al vento,
diventa pallido, consapevole e desideroso
di voler smettere di riempirsi.

Era più o meno a quest'ora ieri,
sì, più o meno a quest'ora stavo come adesso,
con un singhiozzo fermo in gola che brucia
che asciuga lacrime non ancora nate.
Era più o meno quest'ora ieri,
si, più o meno quest'ora quando decisi di fermarmi
e di ricominciare di nuovo, di crederci.
Già, era più o meno quest'ora ieri,
l'altro ieri e il giorno prima ancora
quando non riuscii più a smettere.

Un sorso
e chiudo gli occhi

a pomeriggi passati veloci
come gruppi di topi,
affamati e selvatici
lungo la gola di un corpo assente.

Un sorso
abrasivo e fugace

fitto come la nebbia delle partenze,
senzo respiro e senza sangue
all'interno di un solo organo
che esplode e si perde in lacrime.

Un altro sorso
caldo come uno scorcio di sole

che trascina e scioglie i contorni
di un mondo intoccabile e invisibile,
ricco di stelle, costellazioni
e tanti specchi distrutti per terra.

La pelle è arrossata a tratti,
quasi dolorante al tatto
e profumata di bellezza e sudore.
La semplicità della situazione
non fa pensare nemmeno al resto,
ma solo al volto, al viso,
a quella linea di matita nera
ormai sfumata sotto gli occhi.
Mi piace il movimento dell'aria calda,
di due anime in un continuo intreccio.

Ora sono perfettamente immobile,
fisso quello strano sogno;
perfettamente amore
e qualche minuto di silenzio.

Coincidenze e sensazione di sicurezza.
Non riaffiora più il passato
e il futuro è attaccato lì con due graffette
alla pagina iniziale.
Non puzza di umido né di libro vecchio
ma di pelle intatta sulla scena,
senza comparse o personaggi timidi
in una sintonia quasi magica
tra due vecchie figure impolverate.