Di giorno in giorno più breve è la luce,

più basso il cielo.

Un'ala lunga di vento

si stende liscia su la faccia del mondo.

E’ il vento umido, molle, delle sere precoci.

Cosa più resta al vecchio cuore

che già si gonfia di pianto?

Restano le tristi dolcezze di autunno

E la luce dell’ultima sera.

 ♥ ♥ ♥

L’oro d'autunno sale giorno a giorno,

per gradini di verde

lungo il fuso del pioppo,

fino all'esile vetta. Ancora resta

lassù sospeso, un breve tempo; e intanto

l'ultimo verde cade. Poi nel bianco cielo,

come una fiamma fatua,