Somos la vida y la muerte, el siempre,
la coz que hiende el poblado de la sangre,
las falanges del amor apretándonos a su vientre
y el corazón combatiente que treguas nos abre.


Somos vid y trago del mosto sabio del latido,
cuerpos adolecidos del deseo paciente,
vida ardiente que nos late en el mismo sentido,
despertares dormidos en el abrazo candente.


Somos polvo espolvoreados de sueños y realidad,
la dignidad del alma que aclama sernos en el ser
donde todo el querer nos palpa hasta el infinito lugar
donde nace el suspirar tan solo al nombrarnos, tan solo al saber.


Somos ilegibles sin el contexto de un poema,
la luna llena descuartizada en todas sus fases,
los compases de una canción de amor entre vena
y una charla a la serena del cuerpo cuando nos yace.


Somos el amor hecho polvo y el polvo del amor,
uno de dos sin instrumento ni partitura,
un pasaporte a la locura, sus buenos aires, mi sol,
mate en el corazón que convive y supura.


Esencia