8º ANIVERESARIO 11 - M
Ningún hombre es una isla que vive de sus propias fuerzas,
ningún ego es un Continente, ni un Planeta autosuficiente,
acaso es un pedazo de miedo rodeado de nada,
un jirón de vida colgando de un traje viejo, un guijarro
lavado por las aguas desmemoriadas del tiempo.
La ciencia es poca cosa, es un promontorio resbaladizo
donde las manos se aferran, sus semillas estériles no
enraizan en el futuro de la vida.
Tu cuerpo es una envoltura vana, un pájaro descoyuntado
con el pico roto aventando a los basureros de la muerte.
Habitantes de la Tierra, la muerte de toda criatura te
disminuye, por eso, cuando alguien muere, no preguntes por
quien doblan las campanas de la extinción.
Doblan por tí.
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