Traza la niña toscos garrapatos

de escritura remedo,

me los presenta y dice

con un mohìn de inteligente gesto:

¿que dice aquì papàMiro unas lìneas que parecen versos

¿aquì? Si aquì lo he escrito yo; ¿què dice?

porque yo no se leerlo...

Aquì no dice nada le contesto al momento,

¿nada? y se queda pensativa

o amì me lo parece por lo menos,

pues està en los demas o està en nsotros

eso a que damos a llamar talento.?

Luego reflexionando me decìa:Hice bien revelàndole el secreto?-- No el suyo niel de aquellas toscas lìneas,

el mìo por supuesto.

¿Se yo si alguna musa misteriosa,

un subterràneo genio

un espìritu errante que a la espera 

para encarnar este humano cuerpo

no le dictò esas lìnea

de enigmàticos versos?

Se yo si dicen algo?

¿He vivido yo acaso de ellas dentro?

No dicenmas los àrboles, las nubes,

los pàjaros, los rios, los luceros

No dicen màs y nos lo dicen todo...

¿Quien sabe de secxretos?

Miguel de Unamuno.

Rosaca'