La madrugada trae bajo sus trajes un puñado de ese incesante viento que azota mi ventana pidiendo para entrar, a todas fuerzas intenta forjar algún camino, alguna luz por donde pasar, pero sólo consigue crear un fino silbido que asusta al pasar, enfurecido, loco de atar, parece reclamar por tanta soledad y es que sólo el frío le pude tener piedad, él que también esta tan apartado de la sociedad, rechazado, olvidado año tras año incapaz de protestar.

Consigo trae también un manto de humedad, atraído por el brillo queda pegado en el cristal, desolado hace brotar lágrimas y lágrimas que corren si cesar sucumbiendo en la tierra acarreadas por la gravedad, formando un charco donde mañana jugar. Entre tinieblas chocan las luces con la oscuridad, pelean los bandos por ganar, la luz con su inocencia, con su claridad; la oscuridad amenaza, con su tristeza abraza la intensidad de esa luminosidad y aprieta fuerte para que no logre escapar.

Quizás merezca ganar pues caen injurias sobre sí como lo hace la lluvia sobre mí, empapan su nombre e ignoran su capacidad de hacernos escuchar puesto que al no poder ver más allá echamos la imaginación a volar, nos regocijamos en el cantar de los grillos, melodía que aparece cada noche para sacarnos fuera, transportarnos a otro lugar donde nos es imposible caminar, donde los alrededores son verdes, inspiradores de esperanza, los suelos son marrones, contienen grandes poblaciones, un lugar donde las flores son soles y los tréboles dioses.
Ese mundo está bajo nuestros pies, por encima nuestro mundo y más arriba están ellas, las estrellas, tan presumidas admiran su brillo en el espejo que deja el frío rocío, se multiplican entonces y ya no decoran nada más el cielo sino que se adueñan también del suelo.