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LA mariposa volotea y arde con el sol a veces.
Mancha volante y llamarada, ahora se queda parada
sobre una hoja que la mece.
Me decían: No tienes nada. No estás enfermo. Te parece.
Yo tampoco decía nada. Y pasó el tiempo de las mieses.
Hoy una mano de congoja llena de otoño el horizonte.
Y hasta de mi alma caen hojas.
Me decían: No tienes nada. No estás enfermo. Te parece.
Era la hora de las espigas. El sol, ahora, convalece.
Todo se va en la vida, amigos. Se va o perece.
Se va la mano que te induce. Se va o perece.
Se va la rosa que desates. También la boca que te bese.
El agua, la sombra y el vaso. Se va o perece.
Pasó la hora de las espigas. El sol, ahora, convalece.
Su lengua tibia me rodea. También me dice: Te parece.
La mariposa revolotea, revolotea, y desaparece.
Pablo Neruda
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