AsÍ como llega el otoño

con sus hojas celestes

te acercas tú

edad pesada y efímera.

Tus libros y tus sueños

empolvados por el tiempo

son el reloj desgastado

que va marcando tu deceso.

Ya el infinito no es la ilusión

de tu vejez plateada...

ya los caminos son cortos

y la esperanza vaga.

Las voces del silencio

rondan por tu ventana

esperan dar sentencia

al despertar de el alba.

Cómo se marchita tu flor

en el jardín de la vida

ya nadie sigue tus pasos

¡ya nadie te llama!

¿qué persecución te descarna?

¿qué lágrima te inunda el alma?

¡qué soledad tan absurda!

cuando los años su sangre derrama.

El rocío de tus noches

"es perfume de fantasma".