Surco

Con su dedo de cíclope agresivo

abre el arado el surco en el terreno;

no protesta la gleba, en cuyo seno

recaerá la semilla del cultivo.

Vendrá la lluvia, y bajo el sol festivo,

germinará la vida; el campo en pleno

en verde y oro lucirá el estreno

de su atuendo estival, tan elusivo. 

Tierra de laboreo, mi labranza,

mujer y amante, sobre quien avanza

mi tacto por el surco humedecido.

No es la mies, hipotética, mi meta;

es la siembra febril lo que me reta,

campo privado, por la ley prohibido.