Dor Oculta.  Quando uma nuvem nômade destila gotas, roçando a crista azul da serra, umas brincam na relva; outras, tranqüila, serenamente entranham-se na terra.   E a gente fala da gotinha que erra de folha em folha e, trêmula, cintila, mas nem se lembra da que o solo encerra, da que ficou no coraçío da argila!   Quanta gente, que zomba do desgosto mudo, da angústia que nío molha o rosto e que nío tomba, em gotas, pelo chío,   havia de chorar se adivinhasse que há lágrimas que correm pela face e outras que rolam pelo coraçío!   Guilherme de Almeida