Original de Francisco Alvarez Hidalgo No quedan ya zagalas ni pastores, ni en la noche, a la luz de las estrellas, bajo las burdas mantas, ellos y ellas contrarrestan el frío con sudores. Distribuye el invierno los rigores de su escarchada alforja; de sus huellas no se alzan danzas, himnos ni doncellas diseminando pétalos de flores. El silencio es la nieve de la nieve, un estrato intangible. ¿Quién se atreve a profanar su monacal sosiego? El tiempo es blanco, los relojes quietos, tenue la luz, colmados los abetos… Qué suerte, Dios, no haber nacido ciego. Los Angeles, 4 de diciembre de 2004