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CALLES
Hay calles que no conozco
pero que se entrecruzan a mi paso, sin obstruirlo.
Alguna vez, sin prisa, sucede que me detengo en una
intersección cualquiera
y contemplo esas calles larga, inquisitivamente, para saber
qué habrían sido.
Las veo allí con árboles a cada lado como invitando a
sombra y a recreo,
o sin amparo desiertas bajo el sol y la lluvia haciendo
como un recodo intempestivo al fondo
que se oculta a mis ojos,
o con letreros, signos, que nunca alcanzo a leer y que
todavía insisten en mostrarme no sé cuántas cosas
—alguna calle tal vez hasta se arriesgue en un rodeo más
íntimo
solo para resurgir inédita una centena de metros más
adelante
pero, ¿cómo podría yo desde aquí saberlo?
En cada cruce las veo, no se ocultan, interrogan con su
silencio mis pasos.
Me digo entonces que es muy tarde ya para atreverme a
andarlas,
que debería bastarme con saber que aún existen.
Y sin obstruirlo reemprendo siempre mi camino.
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