Verde rojo, rojo verde.
Una mirada que se pierde.
Banderas rasgadas ondeando.

Amigo, ¿qué fue de aquel soldado…?
Soldado, ¿qué fue de aquel amigo?
Arrastrándose por los campos de trigo.
¿Qué viento le dio el último soplido?
¿Qué rastrojo fue el que lo tuvo arropado?

Flor cuchilla, cuchilla flor.
Unos ojos con valor.
Espaldas mojadas en el barro.

Sonido de bayoneta a traición
Y voz rasgada subió por el corazón.
Voz silente y potente, desnuda.
Y latidos como cristales rotos
Latidos… como música muda.

Las lágrimas se han hecho voz
Mientras reposan en su losa
tranquilas pero firmes
cien rosas punzantemente hermosas
Esperando que la trompeta silbe.