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Si fuera poeta te diría
que soy una caja vacía
pero lo suficientemente grande
para que quepas
y más aún
para que en ella te acomodes a tu gusto…
¿Pero qué mujer
quiere una caja vacía
y a alguien que no es poeta
para que le cante
y pinte de alegría?
Y le diga que no está bien
eso de la soledad en la vida
Y a quien la importa
mi agonía
y este crepúsculo
tan lleno y tan colorido,
tan solo, y tan frío,
que anuncia a las estrellas
¡Ah!, cómo quisiera ser poeta
y bajarte la luna
y siendo de queso servírtela
en un gran emparedado
yo conforme comas
ver como te llamas de blancura…
He sabido que un pobre loco
de que tanto estar bajo la luna
un día su luz lo convirtió en poeta.
Desde entonces, constante,
me pongo bajo su manto
esperando que alguna ocasión,
aunque sea equivocadamente,
caiga sobre mí su magia.
Desconozco el autor
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