Pensaban que era fácil.

Escribir.

Pensaban que tras el tiempo, dejaría de venir…

Definir.

¿Para qué? ¿Por qué? ¿Hasta cuándo?

Y por qué no.
Y por qué motivo más que mi ego, y mi lugar.
Y por qué un final, porque no una eternidad.

Llevo años escritos ya,
y más,
y a veces menos.
¿qué más da?
¿qué menos te da?

Si puedo llegar más allá,
haya más, llegar puedo, si…

Bah… he recorrido un abismo de letras en silencio hasta que me cansé de gritar. Ahora camino por el sendero de las sombras, sin miedo a la oscuridad. Por la eternidad, en la constancia, sin poderlo evitar. Autómata. Matar palabras, por los siglos de los siglos hasta tirarlas por un pozo sin fondo, condenado a la re-escritura sin conocimiento, a la lectura con el pasar de los tiempo, a las visitas impersonales y furtivas de ladrones de sentimientos… y espías.

Ven, que tengo aquí unos textos, que no podrás leer. Mis neuronas son titanes de hechos, mi cerebro cortocircuita, ante el masivo derrame de ideas… cázalas e intenta.

D/A