Esta ciudad es de mentira 

No puede ser. 
Esta ciudad es de mentira. 
No puede ser que las palmeras se doblen 
a acariciar la crin de los caballos 
y los ojos de las putas sean tiernos 
como los de una Venus de Lucas Cranach 
no puede ser que el viento levante las polleras 
y que todas las piernas sean lindas 
y que los consejales vayan en bicicleta 
del otoño al verano y viceversa. 
No puede ser. 
Esta ciudad es de mentira. 
No puede ser que nadie sienta rubor de mi pereza 
y los suspiros me entusiasmen tanto como los hurras 
y pueda escupir con inocencia y alegría 
no ya en el retrato sino en un señor 
no puede ser que cada azotea con antenas 
encuentre al fin su rayo justiciero y puntual 
y los suicidas miren el abismo y se arrojen 
como desde un recuerdo a una piscina. 

No puede ser. 
Esta ciudad es de mentira. 
No puede ser que las brujas sonrían a quemarropa 
y que mi insomnio cruja como un hueso 
y el subjefe y el jefe de policía lloren 
como un sauce y un cocodrilo respectivamente 
no puede ser que yo esté corrigiendo las pruebas 
de mi propio elogiosísimo obituario 
y la ambulancia avance sin hacerse notar 
y las campanas suenen sólo como campanas. 

No puede ser. 
Esta ciudad es de mentira. 
O es de verdad 
y entonces 
está bien 
que me encierren.

BENEDETI