Todos los santos la denigran, y todos los hombres cuerdos 

gobernados por la regla de oro del Dios Apolo,

en menosprecio de la cual nos hicimos a la vela para encontrarla

en regiones distantes donde más probablemente se halle,

a quien por encima de todas las cosas deseábamos conocer:

hermana del espejismo y del eco.

Fue una virtud no quedarse,

seguir nuestro obstinado y heróico camino

buscándola en la cima del volcán,

entre hielo apretado o allí donde la pista se había borrado

más allá de la caverna de los siete durmientes:

cuya ancha y alta frente era tan blanca como la de cualquier leproso,

cuyos ojos eran azules, con labios como bayas de fresno,

y el cabello de miel ondulante cubriendo sus caderas blancas.

Una verde savia primaveral agitándose en el bosque joven

se prepara a celebrar a la Madre Montaña,

cada pájaro cantor trinará un rato para ella;

pero a nosotros se nos ha dado, aún en noviembre,

la estación más cruel, tal agudo sentido

de su magnificencia desnuda

que olvidamos la crueldad y la traición pasadas,

sin importarnos dónde puede caer el próximo rayo.

©Robert Graves