Las brujas nunca existieron, 
me dijo un día mamá, 
las inventaron en Grecia
porque querían asustar 
a algunos niños rebeldes 
que se portaban muy mal.

Yo había escuchado siempre 
que esos seres en verdad, 
preparaban sus menjurjes 
con paticas de alacrán 
y les daban a los niños 
a la hora de almorzar.

Habitaban en los bosques, 
muy lejos de la ciudad, 
rodeadas de serpientes 
y del pájaro macuá, 
que siempre les avisaba 
si alguien iba a importunar.

A media noche se iban,
no en una nave espacial, 
sino en una vieja escoba 
sacada del matorral 
cuando rayos y centellas
comenzaban a alumbrar.

Aunque mi madre me dijo 
Que ahora no existen ya, 
yo no he querido creerle
 pues he visto una especial 
que se asoma a mi ventana 
cuando me voy a acostar.

Es la bruja más moderna
de toda la capital,
No invoca a los espíritus

Los llama por celular 
usa crema de espinacas
y no patas de alacrán.

Volando en aspiradora,
recorre la gran ciudad, 
espantando a los muchachos 
que se quieren acercar
a su hija Carolina,
la más bella del rosal.

Cuando pienso en Carolina,
aparece su mamá,
al frente de mi ventana,
porque me quiere asustar,
pero corro las cortinas
y se tiene que marchar.

Ella no sabe que tengo
la fórmula general 
para alejar sus  conjuros, 
para apartar todo mal: 
dos besos de Carolina 
que yo no quiero borrar