¡Más he de emprender un viaje largo, y la cruenta amargura que irrumpe,  fructifica con llantos, las pesadas horas- y no Ancio descanso alguno, pero me siento, letargo, como un caballero a contemplar las fragantes flores de la virtud y el vicio!

No soy el poeta del amor, soy el poeta del odio- eh de preferir acaso tu rechazo contrariar, mi amada prosa,  si elocuentas barbaries  pregonas, y tus manos piden con ansia,  berrinches míos, berrinches tuyos, apuro  mi mano al papel- ¡Acaso oyes a tu amado venir, y en vez de empeñar la gratia  lo ignoras, no soy el poeta del odio, no eres el poeta del odio, somos  caricia que se va  y no viene.

Me gustaría perderme, cincelar mi vida  por este arte  que graba, pero no ansío grandeza, grava también mi nombre,  un día nació un tonto, ahora sonríe, y acaricia con tinta  mis desvelos.

Escribo tu nombre y no  termino, no soy el poeta  de amor vencido, y la flecha torcida no atraviesa el nido  de mi cuerpo, ya empecé un viaje y me estoy perdiendo, mi alma suspira- prosa.

Brama tu aliento suspiros de nardo dulce,  mientras la mañana elocuenta  con dadivas, yo sentado al compás  del clan, gratis veo, con carácter impetuoso, los berrinches de mi  niña, con el velo.

Prosigo el camino, con la prosa, aunque la belleza duerme, por la calle, el galopar, eh de empezar un viaje  y no te vuelves, no soy el poeta que tu crees, mi corazón murió, el amor es mi odio -aso iso de mi procela, que como un oso duermo  con el clan, aso izo  ocio  sueño. Iso sin  de fin  sonar  al compás del clavecín- como de novo va y no viene, tu dulce berrinche triste, alegre

No apetezco tu amor no apetezcas mi amor, no soy el poeta del amor, soy el poeta del odio-

No quieras- que  mis manos pidan, cada gracia conjura, y la fragante flor me pierde.

No quieras que juvenezca, Novo viene, el tigre salta y la prosa es maldita. Mata.

¡Ahora ya no veo, mas a la nada, siempre la verdad  aunque  ignotar  quiera-

Prosa; mas eh de emprender un viaje, y moriré a tiempo, moriré, buscando los ojos de mi niña!

 Escribo tu nombre y no termino,  prosa… Así  razonan los barbaros... asi entiendo a tu amor, asi me entiendes tu.

 

                        Luis Alberto Jimenes Luis ( VAUSE)  el poeta del amor