EL HIJO DEL SUEÑO

Un hijo... ¿Tú sabes, tú sientes qué es eso?

Ver nacer la vida del fondo de un beso,

por un inefable milagro de amor;

un beso que llene la cuna vacía,

y que ingenuamente nos mire y sonría,

un beso hecho flor...

Un hijo... ¡Un fragante, fuerte y dulce lazo!

Me parece verlo sobre tu regazo

palpitando ya;

y miro moverse con pueril empeño

las pequeñas manos de nuestro pequeño,

como si quisieran sujetar un sueño

que llega y se va...

En el agua fresca de nuestras ternuras

mojará las alas de sus travesuras

como una paloma que aprende a volar;

y será violento, loco y peregrino,

y amará igualmente la mujer y el vino,

y el cielo y el mar.

Con la sed amarga de la adolescencia

beberá en la fuente turbia de la ciencia;

y, tierno cantor,

irá por el mundo, con su lira al hombro,

dejando un reguero de rosas de asombro

y un áureo fulgor...

Cruzará al galope la árida llanura,

pálido de ensueño, loco de aventura

y ebrio de ideal;

y, en su desvarío de viajes remotos,

volverá algún día con los remos rotos,

trayendo en los labios un sabor de sal.

Caminante absurdo, de caminos muertos

pasará su sombra sobre los desiertos,

en una infinita peregrinación;

y su alucinada pupila inconforme

verá en su destino gravada una enorme

interrogación.

Pero será inútil su tenaz andanza,

persiguiendo un sueño que jamás se alcanza...

Y ha de ser así, 

pues no hallará nunca, como yo, la meta

de todas sus ansias de hombre y de poeta;

porque en las mujeres de su vida inquieta

no hallará ninguna parecida a ti...

Que tú eres la rosa de una sola vida,

la rosa que nadie verá repetida,

porque al deshojarse secará el rosal;

y, como en el mundo ya no habrá esa rosa,

él irá en su larga búsqueda infructuosa,

en pos de una igual.

José Ángel Buesa