Las noches más cortas nos queríamos menos. 
Ella siempre venía con olor a trigal en el pelo y aires del desierto.
Luego se marchaba sin decir adiós, como si no supiese que los años aún no me 

habían entrenado para sobrevivir a ello, a ella en realidad. Como si no supiese que 

evaporarse significaba beberme los insomnios en los bares o en las calles.

A lo lejos, algo brilla.
Podría ser un astro en el cielo, pero también podría ser ella. Una luz rompiendo la oscuridad. 

Ella, mi estrella.