ÁRBOL DE SANGRE

Esta herida me duele con dolor deleitoso.
Abierta como un surco, en su fondo germina
Semilla amarga y dulce que ha de erguirse, callada,
En el tronco de fuerza y en la rama florida.

Árbol gigante y bello que juega con las nubes:
Su cabellera densa, peinada por la brisa,
esconderá el arrullo de la paloma viuda
Y el primor delicado de la frágil orquídea.

Llegarán en bandadas mariposas de junio,
Han de libar sus mieles abejas bailarinas
Y en la quietud nocturna, luciérnagas fugaces
mecerán en las hojas sus tenues candelitas.

Será la casa oculta del animal huraño,
Ha de lamer la bestia su raíz retorcida
Y quebrando jornadas el viajero del mundo
apoyará en su tronco la carga de fatiga.

Rumoroso de trinos y adornado de gajos,
Meciendo bajo el sol frescura de caricia,
Con sus ventanas verdes por donde el cielo pasa
Y en la corteza dura cicatrices perdidas;

recogerá los ecos de músicas errantes,
Vibrando como un arpa que se toca a sordina;
Y cuando suene el grito de la tormenta loca
abrigará los miedos que en soledad palpitan.

Su savia de dolor, potente y victoriosa,
Multiplicada en cantos, trocada en gallardía,
Empinada al azul y en el lodo sembrada,
Ha de ofrendarse a todos en dádiva sencilla.

Y tal vez una tarde, cuando estés viejo y solo,
Y en el recuerdo se abran puertas de lejanía,
Te ha de llegar un soplo de fragancia olvidada...
¡Sangre transfigurada en florescencia viva!